J'ai comme une impression de vide, un vide qui pèse sur ma vie. Eh oui, encore une fois, pour la quatrième ou cinquième année consécutive, je ne sais pas ce que je ferai à la rentrée.
J'ai envie de quelque chose, mais à quoi ça pourra bien me mener ? Je ne suis même pas sûre de m'être jamais vu un jour dans ce genre de carrière.
J'ai 22 ans et je suis toujours pas capable de me prendre en charge moi-même. Je donne des conseils à la pelle, mais lesquels je suis moi-même ?
Encore une déprime d'une soir qui s'eternise au fond, mais qui l'a su avant ce soir ?
Ne suis-je donc pas capable de me livrer à quelqu'un ? N'ai-je donc plus confiance en personne ? J'ai eu tellement mal toutes ces années, alors ça y est, j'ai perdu mon innocence ?
Je ne suis plus une enfant, mais je suis incapable d'être adulte. Je suis encore et toujours une adolescente.
Elle est belle la maturité que je pensais acquise. Ce n'est qu'un déprime constante masquée.
Parole de Poète Disparu.
Mort en quelque sorte.
